ŠTIRJE LETNI ČASI / ČETIRI GODIŠNJA DOBA / LE QUATTRO STAGIONI
ŠTIRJE LETNI ČASI
Obstajajo vsakdanje, povsem običajne stvari,
ki so mnogim skrivnosti.
Miroslav Antić,Govor
Neka terasa, blagi vetrc poznega poletja, neka miza,
na mizi steklenice piva, košček sira, cigarete, pepelnik. Prijatelj moj,
ti slikaj, jaz bom molčanje, nič več od kratkega človeškega diha
v tvojem tukaj, v katerem sem gost tudi jaz, skupaj z našim tamakajtamkaj.
Ki nad jezerom v daljavi lebdi, in sprehajalcem dobrim:
ne vidi nas niti nas ne sprašuje, od kod smo, niti kdaj smo prišli
niti zakaj smo tukaj, danes ne bodo slišali, da drugače izgovarjamo
besede, kako da so, dragi bog, njihove samo, kot so opozorila: zasebna lastnina –
ne hodi po travi, pozor – nevaren pes, pustite prehod prost,
prostor je pod nadzorom video kamere. Za črto obzorja – mesta,
v mestih so tudi uradi za tujce: Tako to gre od Adamovega časa.
Glej, molčim, moj prijatelj slika. Pogosto sestopa na dno duš,
na tej poti ga obrazi spremljajo, mnogi-mnogi, tudi sončni zahodi
daljnih otočij, katerih pesek, ki ga nosi veter,
šepeta vodam sanjanih azurnih morij, svetlobam davnih zor,
mrakom daljin in drobnim soncem spomina. Vem,
zdavnaj si pljunil banalnosti v obraz, lepotam laži trenutka. In okusu,
pokornemu večini. Ki je tehtnica vsemu – tako ljubezni kot veri
kakor upanju? Na tej terasi ni te prodajalne, pojdite naprej, vrli sprehajalci!
Na eni strani platna – ne, ni privid! – pomlad, mlade zelene steze in
sfumato opoldanskega vetra. Na sredini slike, glej, leto razplamtelo,
žita zore. Na obzidku, ob neki hiši – iz sanj – kuščar drema.
Bi se ožarjen oblak razletel po nebu? Na drugi strani –
ah, je to za oko privid? – že jesen prihaja. Morda tudi svet zunaj te slike
k pomiritvi koraka? Brez hitenja? Tirani postajajo ljudje? Po morju ne brodijo
ladje obupancev? Sence jeseni iz časa nekdaj molčijo. V globini –
že se zima pripravlja. Sneži, črnijo ptice po golih vejah.
Štirje letni časi?
Samo to? A že dolgo nam je znano, kako Krokar Zgodovine
preletava svet, z nekimi drugimi očmi senco njegovo na zemlji,
na edini, prepoznati znamo. In prisluhniti šumenju njegovih kril.
Naj še naprej molčim?
Prijatelj, naslikaj školjko
nad poljem zrelim, v njej naj zašumi vesolje! Taščico,
samo eno, ah, edino ob tistih črnih pticah.
Postoje svakodnevne, sasvim obične stvari,
koje su mnogima tajne.
Miroslav Antić, Govor
Jedna terasa, blagi vjetrić kasnog ljeta, jedan sto,
na stolu boce piva, komadić sira, cigarete, pepeljara. Prijatelju moj,
ti slikaj, ja ćutanje ću biti, ništa više od kratkog ljudskog daha
u tvojem ovdje, u kojem sam gost i ja, zajedno sa našim tamo-tamo.
Koje nad jezerom lebdi u daljini, i šetačima dobrim:
nit nas vide, nit zapitkuju odakle smo ni kad smo došli,
ni zašto smo ovdje, danas neće čuti ni da drugačije izgovaramo
riječi, kao da su, dragi Bože, njihove samo kao i opomene: privatni posjed –
ne gazi travu, pažnja – opasan pas, ostavite slobodan prolaz,
prostor kontrolisan video kamerom. Iza linije vidika – gradovi,
u gradovima i uredi za strance: Tako to ide, od Adamovih vremena.
Evo, ćutim, moj prijatelj slika. On često silazi u dno duša,
na tom putu njega lica prate, mnoga-mnoga, i sutoni
dalekih otočja ciji pijesak vjetrom pomican
sapuće vodama snivanih azurnih mora, svjetlostima davnih zora,
sumracima daljina i sićušnim suncima sjećanja. Znam,
davno si pljunuo banalnosti u lice, divotama laži trenutka. I ukusu
pokornom većini. Koji je vaga svemu – i ljubavi, i vjeri,
i nadi? Na ovoj terasi nema te prodavnice, podjite dalje, vrli šetači!
Na jednoj strani platna – ne, nije varka! - proljeće, mlade zelene staze i
sfumato podnevnog vjetra. U sredini slike evo ljeta razbuktalog,
žita zriju. Na suhozidu, uz kuću neku – iz sna, gušter drijema.
Oblak bi užaren da se rasprsne nebom? Na drugoj strani –
ah, to oku je varka? – jesen već stiže. Možda i svijet izvan ove slike
smirenju korača? Bez žurbe? Silnici postaju ljudi? Morima ne brode
lađe očajnika? Sjenke jeseni doba iz nekad, ćute. U dubini –
več zima se sprema. Sniježi, crne se ptice na granama golim.
Četiri godišnja doba?
Samo to? Ali, već odavno, nama je znano kako Gavran Istorije
nadlijeće svijet, nekim drugim očima sjen njegovu na zemlji,
na jedinoj, prepoznati znamo. I oslušnuti huj njegovih krila.
I dalje da ćutim?
Prijatelju, naslikaj školjku,
nad poljem zrelim, u njoj neka zašumi vasiona! Crvendaća,
samo jednog, ah jedinog uz one crne ptice.
I komadić hljeba, na snijegu.
Zugliano, jesen 2008
LE QUATTRO STAGIONI
Esistono cose quotidiane, del tutto comuni,
che per molti sono misteri.
Miroslav Antić, Discorso
Una terrazza, una brezza leggera di tarda estate, un tavolo,
con bottiglie di birra, un pezzetto di formaggio, sigarette, un posacenere. Amico mio,
tu dipingi, io silenzio mi farò, nient’altro che un breve alito umano
nel tuo qui, dove sono ospite anch’io, assieme al nostro là-lontano.
Il quale sopra il lago aleggia in lontananza, e sopra i buoni passanti:
quelli né ci vedono, né chiedono di dove siamo o quando siamo venuti,
né perché siamo qui, oggi non sentiranno neppure che in modo diverso pronunciamo
le parole, come se le loro fossero, mio Dio, solo avvertimenti: terreno privato –
non calpestare l’erba, attenzione – cane pericoloso, lasciare libero il passaggio,
spazio videocontrollato. Al di là della linea dell’orizzonte – le città,
nelle città anche gli uffici per stranieri: Così è, dai tempi di Adamo.
Ecco, taccio, il mio amico dipinge. Lui spesso scende in fondo alle anime,
in quel viaggio lo accompagnano volti, numerosi, e tramonti
di lontani arcipelaghi la cui sabbia dal vento smossa
sussurra alle acque di sognati mari azzurri, alle luci di albe antiche,
ai crepuscoli di lontananze e ai minuscoli soli dei ricordi. Lo so,
da tempo hai sputato in faccia alla banalità, ai prodigi della menzogna dell’effimero. E al gusto,
schiavo dei più. Il quale è misura per tutto –amore, fede,
e speranza? Su questa terrazza quel negozio non c’è, proseguite, bravi passanti!
Su un lato del quadro– no, miraggio non è! - la primavera, giovani verdi sentieri e
uno sfumato di brezza meridiana. Al centro ecco scoppia l’estate,
il frumento matura. Su un muro di pietra, lungo una casa – da un sogno, una lucertola sonnecchia.
Una nube infuocata vorrebbe esplodere in cielo? Dall’altra parte –
un inganno ottico forse? – l’autunno già arriva. Forse anche il mondo fuori da questo quadro
si avvia alla pace? Senza fretta? I tiranni diventano uomini? Per i mari non navigano
barche di disperati? Le ombre dell’autunno di un tempo, tacciono. Sullo sfondo –
già l’inverno si prepara. Nevica, gli uccelli nereggiano sui rami nudi.
Le quattro stagioni?
Solo questo? Ma, da tanto ormai, ci è noto che il Corvo della Storia
sorvola il mondo, con altri occhi riconoscere sappiamo l’ombra sua
sulla terra, l’unica. E tendere l’orecchio al sibilo delle sue ali.
Continuo a tacere?
Amico, dipingi una conchiglia,
al di sopra dei campi maturi, che in essa rumoreggi l’universo! E un pettirosso,
solo uno, ah, unico accanto a quegli uccelli neri.
Obstajajo vsakdanje, povsem običajne stvari,
ki so mnogim skrivnosti.
Miroslav Antić,Govor
Neka terasa, blagi vetrc poznega poletja, neka miza,
na mizi steklenice piva, košček sira, cigarete, pepelnik. Prijatelj moj,
ti slikaj, jaz bom molčanje, nič več od kratkega človeškega diha
v tvojem tukaj, v katerem sem gost tudi jaz, skupaj z našim tamakajtamkaj.
Ki nad jezerom v daljavi lebdi, in sprehajalcem dobrim:
ne vidi nas niti nas ne sprašuje, od kod smo, niti kdaj smo prišli
niti zakaj smo tukaj, danes ne bodo slišali, da drugače izgovarjamo
besede, kako da so, dragi bog, njihove samo, kot so opozorila: zasebna lastnina –
ne hodi po travi, pozor – nevaren pes, pustite prehod prost,
prostor je pod nadzorom video kamere. Za črto obzorja – mesta,
v mestih so tudi uradi za tujce: Tako to gre od Adamovega časa.
Glej, molčim, moj prijatelj slika. Pogosto sestopa na dno duš,
na tej poti ga obrazi spremljajo, mnogi-mnogi, tudi sončni zahodi
daljnih otočij, katerih pesek, ki ga nosi veter,
šepeta vodam sanjanih azurnih morij, svetlobam davnih zor,
mrakom daljin in drobnim soncem spomina. Vem,
zdavnaj si pljunil banalnosti v obraz, lepotam laži trenutka. In okusu,
pokornemu večini. Ki je tehtnica vsemu – tako ljubezni kot veri
kakor upanju? Na tej terasi ni te prodajalne, pojdite naprej, vrli sprehajalci!
Na eni strani platna – ne, ni privid! – pomlad, mlade zelene steze in
sfumato opoldanskega vetra. Na sredini slike, glej, leto razplamtelo,
žita zore. Na obzidku, ob neki hiši – iz sanj – kuščar drema.
Bi se ožarjen oblak razletel po nebu? Na drugi strani –
ah, je to za oko privid? – že jesen prihaja. Morda tudi svet zunaj te slike
k pomiritvi koraka? Brez hitenja? Tirani postajajo ljudje? Po morju ne brodijo
ladje obupancev? Sence jeseni iz časa nekdaj molčijo. V globini –
že se zima pripravlja. Sneži, črnijo ptice po golih vejah.
Štirje letni časi?
Samo to? A že dolgo nam je znano, kako Krokar Zgodovine
preletava svet, z nekimi drugimi očmi senco njegovo na zemlji,
na edini, prepoznati znamo. In prisluhniti šumenju njegovih kril.
Naj še naprej molčim?
Prijatelj, naslikaj školjko
nad poljem zrelim, v njej naj zašumi vesolje! Taščico,
samo eno, ah, edino ob tistih črnih pticah.
Postoje svakodnevne, sasvim obične stvari,
koje su mnogima tajne.
Miroslav Antić, Govor
Jedna terasa, blagi vjetrić kasnog ljeta, jedan sto,
na stolu boce piva, komadić sira, cigarete, pepeljara. Prijatelju moj,
ti slikaj, ja ćutanje ću biti, ništa više od kratkog ljudskog daha
u tvojem ovdje, u kojem sam gost i ja, zajedno sa našim tamo-tamo.
Koje nad jezerom lebdi u daljini, i šetačima dobrim:
nit nas vide, nit zapitkuju odakle smo ni kad smo došli,
ni zašto smo ovdje, danas neće čuti ni da drugačije izgovaramo
riječi, kao da su, dragi Bože, njihove samo kao i opomene: privatni posjed –
ne gazi travu, pažnja – opasan pas, ostavite slobodan prolaz,
prostor kontrolisan video kamerom. Iza linije vidika – gradovi,
u gradovima i uredi za strance: Tako to ide, od Adamovih vremena.
Evo, ćutim, moj prijatelj slika. On često silazi u dno duša,
na tom putu njega lica prate, mnoga-mnoga, i sutoni
dalekih otočja ciji pijesak vjetrom pomican
sapuće vodama snivanih azurnih mora, svjetlostima davnih zora,
sumracima daljina i sićušnim suncima sjećanja. Znam,
davno si pljunuo banalnosti u lice, divotama laži trenutka. I ukusu
pokornom većini. Koji je vaga svemu – i ljubavi, i vjeri,
i nadi? Na ovoj terasi nema te prodavnice, podjite dalje, vrli šetači!
Na jednoj strani platna – ne, nije varka! - proljeće, mlade zelene staze i
sfumato podnevnog vjetra. U sredini slike evo ljeta razbuktalog,
žita zriju. Na suhozidu, uz kuću neku – iz sna, gušter drijema.
Oblak bi užaren da se rasprsne nebom? Na drugoj strani –
ah, to oku je varka? – jesen već stiže. Možda i svijet izvan ove slike
smirenju korača? Bez žurbe? Silnici postaju ljudi? Morima ne brode
lađe očajnika? Sjenke jeseni doba iz nekad, ćute. U dubini –
več zima se sprema. Sniježi, crne se ptice na granama golim.
Četiri godišnja doba?
Samo to? Ali, već odavno, nama je znano kako Gavran Istorije
nadlijeće svijet, nekim drugim očima sjen njegovu na zemlji,
na jedinoj, prepoznati znamo. I oslušnuti huj njegovih krila.
I dalje da ćutim?
Prijatelju, naslikaj školjku,
nad poljem zrelim, u njoj neka zašumi vasiona! Crvendaća,
samo jednog, ah jedinog uz one crne ptice.
I komadić hljeba, na snijegu.
Zugliano, jesen 2008
LE QUATTRO STAGIONI
Esistono cose quotidiane, del tutto comuni,
che per molti sono misteri.
Miroslav Antić, Discorso
Una terrazza, una brezza leggera di tarda estate, un tavolo,
con bottiglie di birra, un pezzetto di formaggio, sigarette, un posacenere. Amico mio,
tu dipingi, io silenzio mi farò, nient’altro che un breve alito umano
nel tuo qui, dove sono ospite anch’io, assieme al nostro là-lontano.
Il quale sopra il lago aleggia in lontananza, e sopra i buoni passanti:
quelli né ci vedono, né chiedono di dove siamo o quando siamo venuti,
né perché siamo qui, oggi non sentiranno neppure che in modo diverso pronunciamo
le parole, come se le loro fossero, mio Dio, solo avvertimenti: terreno privato –
non calpestare l’erba, attenzione – cane pericoloso, lasciare libero il passaggio,
spazio videocontrollato. Al di là della linea dell’orizzonte – le città,
nelle città anche gli uffici per stranieri: Così è, dai tempi di Adamo.
Ecco, taccio, il mio amico dipinge. Lui spesso scende in fondo alle anime,
in quel viaggio lo accompagnano volti, numerosi, e tramonti
di lontani arcipelaghi la cui sabbia dal vento smossa
sussurra alle acque di sognati mari azzurri, alle luci di albe antiche,
ai crepuscoli di lontananze e ai minuscoli soli dei ricordi. Lo so,
da tempo hai sputato in faccia alla banalità, ai prodigi della menzogna dell’effimero. E al gusto,
schiavo dei più. Il quale è misura per tutto –amore, fede,
e speranza? Su questa terrazza quel negozio non c’è, proseguite, bravi passanti!
Su un lato del quadro– no, miraggio non è! - la primavera, giovani verdi sentieri e
uno sfumato di brezza meridiana. Al centro ecco scoppia l’estate,
il frumento matura. Su un muro di pietra, lungo una casa – da un sogno, una lucertola sonnecchia.
Una nube infuocata vorrebbe esplodere in cielo? Dall’altra parte –
un inganno ottico forse? – l’autunno già arriva. Forse anche il mondo fuori da questo quadro
si avvia alla pace? Senza fretta? I tiranni diventano uomini? Per i mari non navigano
barche di disperati? Le ombre dell’autunno di un tempo, tacciono. Sullo sfondo –
già l’inverno si prepara. Nevica, gli uccelli nereggiano sui rami nudi.
Le quattro stagioni?
Solo questo? Ma, da tanto ormai, ci è noto che il Corvo della Storia
sorvola il mondo, con altri occhi riconoscere sappiamo l’ombra sua
sulla terra, l’unica. E tendere l’orecchio al sibilo delle sue ali.
Continuo a tacere?
Amico, dipingi una conchiglia,
al di sopra dei campi maturi, che in essa rumoreggi l’universo! E un pettirosso,
solo uno, ah, unico accanto a quegli uccelli neri.
