SENCE KRESNIC / OMBRE DI LUCCIOLE

* * *

Buden sanjarim.
V sanjah pa vedno spim.
Se sploh kdaj zbudim?

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Vsak dan slišim vlak.
Drugače kot v sanjah.
Slišim – ne vidim.

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Odprta knjiga
na mizi sredi vrta.
Na njej spi roka.

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Noč na grmadi,
dan konča v jami. Vmes
sta svit in somrak

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Maček na klopi
pribit s sončnim žarkom.
Slišim: še diha.

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Po ognjemetu
so spet zvezde nad nama.
Vesela sva jih.

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Noč ni žalostna.
Vesela je vdova.
Mlada. V črnem.

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Človeške oči
podgane v mišnici
prepolne strahu.

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Koliko jabolk!
Rdečih. Zrelih. Vrste
bodo pred peklom!

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Če bom premaknil
zaveso, bom premaknil
tudi oblake.

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Koliko mrtvih
šoj! V spominu živi
šojino pero.

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Vijolica v
senci grma, ta pa v
senci drevesa …

* * *

Žalost begunca –
pisemce z znamko iz
rojstne dežele.

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V hišo se je
vrnil mrak. Do svita bo
spal in spet odšel.

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Miłosz je šel po
Evropi s čolnom in
veslom na rami.

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Bili so časi,
ko so le policaji
brali liriko.

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Tudi v vrtu –
mojem zatočišču – je
veliko smrti

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Sneg na Nanosu
poljublja pomladansko
sonce. Jaz tebe.

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Objamem ogenj,
ta pa hkrati objame
temo v meni.

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Ko spim, oči ne
spijo. Bedijo in v
temo gledajo

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Mačka se igra
z lastno senco ali
pa senca z njo.

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Čutim, da piha,
čeprav je brezvetrje.
Veter v meni?

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Borgesa ni strah
tigra, kajti ta je zanj
onstran zrcala

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Slišati je strel.
Tudi če ni mrtvih, je
rana v zraku.

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Vešči gorijo
krila. Tema se skriva
v njenem srcu.

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Neskončno skrivnost
vesolja objamejo
le oči otrok.

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Krik petelina,
zaklanega v sanjah,
je zbudil ptice.

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Tudi luna se
smehlja kot Gioconda.
Zelo skrivnostno.

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Maki po polju,
kot da je po njem tekel
trop ranjenih srn.

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Črna moka. Čas
melje in pšenico in
mlinarja in mlin.

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Vse ima svojo
senco. Tema svetlobo.
Smrt pa življenje.

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Pravijo, da je
mreža prazna. Jaz pa v
njej vidim luno.

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Vso noč lajež psa
ne najde izhoda iz
globoke teme.

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Za svetovnimi
potniki so že zdavnaj
zarasle steze.

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Morda se tema
in svetloba ljubita,
ne sovražita.

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Razsvetlila me
je noč s poljubi, ki
zdravijo slepe.

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Na Cézannovo
jabolko je zletela,
brenče, čebela.

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Gleda me slepec.
Enako kot jaz gledam
tisto nevidno.

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Na vrvi rjuhe.
Med rjuhami oblaki.
Beli. Oprani.

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Diši po morju.
Zbujajo se spomini,
ko cela vas spi.

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Kopa se luna.
Mlada. Gola. V mlaki.
Konj stoji. Zmeden.

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Metulj na ladji –
admiral med metulji.
Na njej ti in jaz.

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Gledam in pišem.
Jaz sem tisto, kar vidim.
Kdo mene gleda?

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Lubenica je
padla. Še je v zraku,
ker sem se zbudil.

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Izgubljen otrok.
Seme glicinije na
asfaltni cesti.

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Nebo polno zvezd.
Izginejo, ko moj dih
zamegli šipo.

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Pridem v sanjah
v tvoje sanje, ti pa
prideš v moje.

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Ko greva v Trst
se razgledam po mestu
v tvojih očeh.

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Luna na sliki
Safeta Zeca in njen
odsev na nebu.

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Govorica rok:
z roko v roki si
poveva največ.

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Sončni žarek. Na
njem, zlati pajčevini,
visi vesolje.

* * *

Greš iz ene v
drugo modro barvo. Iz
morja v nebo.

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Ko me poljubljaš,
s tvojih umitih las
kaplja na knjigo.

* * *

Plima spominov,
po njej oseka in le
nekaj naplavin.

* * *

Ti se sprehajaš
po mojih sanjah. Sledim
ti tudi buden.

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Življenje in smrt
ne moreta živeti
drug brez drugega.

* * *

Prinesla sva v
dlaneh žerjavico za
ogenj ljubezni.

* * *

Poznam žive, ki
so že mrtvi, in mrtve,
ki so še živi.

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Vrt je paničen.
Sred zime cveti češnja.
Cveti v sanjah.

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Boža te roka,
ki je ubila kačo.
Lepo, kot si ti.

* * *

Gole so krošnje.
Le v eni nešteto
sončevih otrok.

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Vrt je svetišče.
Vsako drevo je sveto.
Sonce – hostija.

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Himalajski bor
in smreka šepetata.
Tako kot midva.

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Veja jablane
trka na hišna vrata.
Zunaj zmrzuje.

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Skače sinica
po glogu, polnem trnja.
Ni kaplje krvi.

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Božaš grm sivke.
Potem mene objemaš.
Diši postelja.

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Ptica sem. Pevka.
Ko zagledam kri, kričim:
Prebudi se, svet!

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Oko gleda cvet.
Uho posluša ptico.
Roka te boža.

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Valovi trava.
Regratov cvet – svetilnik.
Po njej pluje gos.

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Vrt je za hišo.
Ko sem v hiši, vse v
njem je v meni.

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Bela vrtnica
se vzpenja po sončnem
žarku. Ne ve, kam.

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Nobene ptice.
Vidim v zraku le eno
pero, ki leti.

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Cvet potonike
prepoln zlatih minic se
pokloni soncu.

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Blisk z jasnega.
Sablja, ki razpolovi
zlato jabolko.

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Dal sem roko v
Ogenj. V ognjeni grm.
Ki belo cveti.

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Toliko podob!
Mravlja pluje v čolnu
suhega lista.

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Poljubljava se
in gledava, kako se
parijo kače.

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Imena rož so
besede, barvite, ki
močno dišijo.

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Kri v travi. Ni
sledu ne za žrtvijo
ne za zločincem.

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Sonce v senci
lune, ki se v laseh
jablane blešči.

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Sončni svinčnik vsak
dan podčrta lepoto
majhnih vijolic.

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Belo vrtnico
varam z vijolico.
Obe s tabo.

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Rože spijo. Jaz
in nočna lepotica
gledava zvezde.

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Rože dišijo
in ko se rodijo in
ko umirajo.

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Dve grlici sta
vedno skupaj. Mogoče
tudi v sanjah.

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Hruška se je pred
borom slekla. Jeseni.
Zdaj se oblači.

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Magija besed:
barve dišijo, rože
lepo pojejo …

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Sogno ad occhi aperti.
Ma nei sogni dormo sempre.
Riesco mai a svegliarmi?

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Ogni giorno sento il treno.
Diversamente come nei sogni.
Sento – ma non vedo.

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Un libro aperto
sul tavolo in giardino.
Sopra dorme un braccio.

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Notte sul rogo,
il giorno finisce nella fossa.
Tra aurora e crepuscolo.

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Sulla panchina un gatto
trafitto da un raggio di sole.
Sento: respira ancora.

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Dopo i fuochi d’artificio
le stelle sono di nuovo in alto.
Ne siamo contenti.

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La notte non è triste.
È una vedova allegra.
Giovane. In nero.

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Occhi umani
di un ratto in trappola,
strapieni di paura.

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Quante mele!
Rosse. Mature. Ci saranno
file davanti all’inferno.

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Se sposto
le tende, sposterò anche
le nuvole.

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Quante ghiandaie
morte. Nel ricordo vive
una penna di ghiandaia

* * *

Una violetta
all’ombra di un cespuglio e questo
all’ombra di un albero.

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Pena dei fuggiaschi –
una letterina con francobollo
dal paese natìo.

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In casa è tornato
il buio. Fino all’alba dormirà
e partirà di nuovo.

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Miłosz girava
per l’Europa con una barca
e un remo in spalla.

* * *

Una volta solo
i poliziotti leggevano
poesia lirica.

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Anche nel giardino –
mio rifugio –
c’è tanta morte

* * *

La neve sul Nanos
bacia il sole primaverile –
Io bacio te.

* * *

Abbraccio il fuoco
che allo stesso tempo abbraccia
il buio in me.

* * *

Quando dormo, gli
occhi non dormono. Vegliano
e guardano il buio.

* * *

Il gatto gioca
con la propria ombra o forse
l’ombra con lui.

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Sento che soffia,
magari nella bonaccia.
Il vento in me?

* * *

Borges non teme
la tigre, perché per lui è
dietro lo specchio.

* * *

Si sente uno sparo.
Anche se non ci sono morti,
la ferita è nell’aria.

* * *

Alla falena
bruciano le ali. Il buio si cela
nel suo cuore.

* * *

L’infinito mistero
del cosmo lo avvertono solo
gli occhi dei bambini.

* * *

Un gallo grida,
sgozzato nei sogni ha
svegliato gli uccelli.

* * *

Anche la luna
sorride come la Gioconda
Molto misteriosa.

* * *

I papaveri nei campi
come fossero stati percorsi
da un branco di caprioli feriti.

* * *

Farina nera. Il tempo
macina il frumento, il mugnaio
e il mulino.

* * *

Tutto ha la sua
ombra. Il buio ha la luce.
E la morte la vita.

* * *

Dicono che la
rete è vuota. Ma io
vedo la luna dentro.

* * *

Tutta la notte l’abbaiare
del cane non trova via d’uscita
dalla profonda oscurità.

* * *

Dietro i giramondo
da tempo ormai la vegetazione
ha invaso i sentieri.

* * *

Forse la luce
e le tenebre si amano
e non odiano.

* * *

Mi ha rischiarato
la notte con i baci che
guariscono i ciechi.

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Su una mela
di Cézanne si è posata,
ronzando, un’ape.

* * *

Mi guarda un cieco.
Come guardo io ciò che è
invisibile.

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Sulla corda i panni
Tra i panni le nuvole.
Bianche. Lavate.

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Odore di mare.
si svegliano i ricordi, mentre
dorme il villaggio.

* * *

La luna fa il bagno.
Giovane. Nuda. Nello stagno.
Un cavallo sosta. Turbato.

* * *

Una farfalla sulla nave –
l’ammiraglio tra farfalle.
A bordo tu ed io.

* * *

Guardo e scrivo.
Io sono ciò che vedo.
Chi guarda me?

* * *

È caduta una
anguria. È ancora in aria
essendomi svegliato.

* * *

Un bimbo perso.
Un seme di glicine sulla
strada asfaltata.

* * *

Cielo pieno di stelle.
spariscono quando il mio fiato
appanna il vetro.

* * *

Vengo in sogno
nei tuoi sogni, e tu
arrivi nei miei.

* * *

Quando andiamo
a Trieste contemplo la città
nei tuoi occhi.

* * *

La luna in un quadro
di Safet Zec e il suo
riflesso nel cielo.

* * *

Il linguaggio delle mani:
con la mano nella mano
ci diciamo tutto.

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Raggio di sole. Su
cui, ragnatela d’oro,
è appeso il cosmo.

* * *

Vai da una tinta
azzurra all’altra. Dal
mare al cielo.

* * *

Quando mi baci
dai tuoi capelli lavati
cola l’acqua sul libro.

* * *

Flusso di ricordi
e in seguito il riflusso e
qualche detrito.

* * *

Tu passeggi
lungo i miei sogni. Ti seguo
anche da sveglio.

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La vita e la morte
non possono vivere
l’uno senza l’altro.

* * *

Nelle mani abbiamo
portato le braci per il fuoco
dell’amore.

* * *

Conosco certi vivi
che sono già morti e dei morti
che sono vivi.

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Giardino preso dal panico.
Il ciliegio è in fiore in pieno inverno.
Fiorisce nei sogni.

* * *

Ti accarezza la mano
che ha ucciso una serpe.
Bella come te.

* * *

Spogli gli alberi.
Solo in una loro chioma un’infinità
di figli del sole.

* * *

Il giardino è un santuario.
Ogni albero è sacro.
Il sole – l’ostia.

* * *

Il pino d’Himalaya
e l’abete sussurrano.
Come noi due.

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Un ramo di melo
bussa all’uscio di casa.
Fuori si gela.

* * *

Saltella una cincia
sul biancospino pieno di spine.
Neanche una goccia di sangue.

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Accarezzi un cespo
di lavanda. Poi accarezzi me.
Il letto è fragrante.

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Sono un uccello. Canoro.
Quando vedo sangue, grido:
Svegliati, mondo!

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L’occhio guarda un fiore.
L’orecchio ascolta un uccello.
La mano ti accarezza.

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Erba ondeggiante.
Una sfera di soffione – il faro.
Un’oca l’attraversa.

* * *

Giardino dietro la casa.
Quando sono in casa,
me lo porto dietro.

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Una rosa bianca
sale lungo un raggio di sole.
Non sa dove.

* * *

Nessun uccello.
Nell’aria vedo solo una
penna che vola.

* * *

Una corolla di peonia
colma di maggiolini
s’inchina al sole.

* * *

Fulmine a ciel sereno.
Spada che spacca in due
un kaki.

* * *

Ho messo una mano
nel fuoco. In un cespuglio in fiamme
che fiorisce bianco.

* * *

Quante immagini!
Una formica naviga nella barca
di una foglia secca.

* * *

Ci baciamo
e guardiamo i serpenti
che si accoppiano.

* * *

I nomi dei fiori
sono parole colorite
d’intenso profumo.

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Sangue nell’erba. Non
c’è traccia della vittima
né dell’assassino.

* * *

Il sole all’ombra
della luna che splende
nella chioma del melo.

* * *

La matita solare ogni
giorno sottolinea la bellezza
delle piccole violette.

* * *

Tradisco la bianca
rosa con una violetta.
Entrambe con te.

* * *

I fiori dormono. Io
e la bella di notte
guardiamo le stelle.

* * *

I fiori sono
profumati – quando nascono e
quando muoiono.

* * *

Due tortore
stanno sempre insieme. Forse
anche nei sogni.

* * *

Il pero si è spogliato
davanti al pino. In autunno.
Ora si sta vestendo.

* * *

Magia delle parole:
i colori odorano, i fiori
cantano.

* * *

Traduzione di Jolka Milič