Izprožen med stranmi
zavajajoče zanikuje volčjo lakoto,
ki ga obseda v neenakomernih časovnih presledkih,
da si jo teši med sopomenkami in protipomenkami.
Njegove upognjenosti
ne moreš napovedati.
Njegovi vzvalovanosti
ubogljivo pritegneš
iz spoštljive razdalje,
ki premošča
pogled in napisano vrstico.
NEDALEČ OD SVOJE SENCE
Pesem, ki me nenehno obseda,
da jo živim.
Knjiga, ki se kar sama odpira
in vedno na istih straneh.
Tonem in se vzpenjam
znotraj tankega črtovja.
Kot po čudnem nerazumljivem pravilu
vedno nedaleč od svoje sence.
BREZ KORENIN
Kako blagodejno
je biti brez korenin!
Tako ti burja ne more do živega.
Sploh te ne more izriti.
Lahko te le luča
od naključja do naključja,
čemur praviš življenje.
In trmast kot si,
zmoreš pluti
tudi proti toku
PREČNI PREREZ
Zvečer se izlevim iz sence.
S pogledom zdrsnem
vzdolž pričakujočega polkroga.
Govorim tako in to,
kar od mene pričakujejo.
Zaman.
Ko zamre moj glas,
nekateri res sežejo
po moji novi,
s prečnim prerezom prepolovljeni,
osvetljeni podobi.
Drugi pa se raje sklonijo –
in ti so v večini –
po zveriženo, odvrženo lev.
PREGAZ
Kot v tujo strugo zajeta voda
je bila tvoja usoda
najbolj prizanesljiva,
kadar si ji poslušno sledil,
ne da bi jo poglabljal,
ne da bi jo plitvil.
Le nad gladino vzrasli prodniki
so izdajali pregaz,
kjer je moč čeznjo.
Pregaz,
ki je kot navidezna svoboda
velikodušno dopuščal korak
v napopravljivo napako,
ali kot do bojazljivosti
zmodrena neodločnost
korak zadržal.
Še veš,
katera tema si je drznila odločati
v tvojem imenu?
RIS
Stopila sem v ris –
bil je iz svetlobe –
stopila obotavljavo,
kot bi že spočetka slutila,
da bo potemnel.
Bridko spoznanje:
ris, ki občrta,
nikoli ni rez,
ki dokončno izčrta.
DRUŽINSKI ALBUM
Mami
Če ne ljubeče –
za to je bržkone prezgodaj –
pa vsaj naklonjeno pobožam leta,
ki so izrabila nasprotja in sožitja barv,
da so izvabila življenje
iz svetločutnega papirja.
Kakor vse
ima tudi spoznanje dva pola:
marsikaj mi je bilo odvzeto
toda tudi marsikaj podarjeno.
SENCE NIKOLI NISO SAMO SIVE
Dan potuje do večera:
brez števila odtenkov,
razpoloženj ...
in sence nikoli niso samo sive
in svetlobe nikoli niso samo tople.
In ljubezni,
ljubezni so vedno kalejdoskopi.
MOJA DUŠA JE NOVEMBER
Moja duša je november.
Dolgo sem v blodnji hodila.
Samota je meglica v drevoredu.
Ta samota ni nikdar bila gosta.
Ta samota je vedno nekam vodila.
Ta samota ni prevečkrat bolela.
Dolgo sem v blodnji hodila.
Zdaj me drami njegov glas,
toda jaz se nočem prebuditi
in nočem živeti zares.
Za vselej se hočem izgubiti
v meglicah novembra v drevoredu.
In hoditi dolgo, dolgo
do skrivnosti temnega gozda.
In tam ostati.
VRTENJE
Z vsakim odmikanjem
sem ti bila bliže,
kajti
slej ko prej
se na eni od krožnic vrtenja
sredobežnost prevesi
v sredotežnost.
NEMOČ
Pohčerila sem samoto
in jo omilila v samotnost.
Njeno nečimrnost
sem skušala brzdati z ogledali,
ki sem jih razpostavila okoli nje:
z ogrlico iz solz,
s pokositreno pločevinko
in s tolmunasto rjavim,
pronicljivim hčerinim pogledom,
ki venomer presoja.
V tem zadnjem ogledalu
sva odsevali vso siromašnost nemoči:
družno sva hlepeli po kaplji voska,
ki je nekomu drugemu kanila na pesem.
URA S SEKUNDNIKOM
Spomin se mi obudi.
Nekoliko trpek je,
toda bogat,
teman in gostljat
kot marmelada iz poznih robidnic.
Zanj vedno dobojujem
bitko s pozabo.
Spet drugi spomin
bi najraje pozabila.
Nič kolikokrat sem se tolažila
češ: posušen je;
brez soka in vonja ne preživi.
Vtaknila sem ga med strani
le poredko prelistane knjige.
Toda s spominjanjem
je kot s samoto:
v tišini neizprosno tiktaka
ura s sekundnikom.
Kot za peresom nasnutek iz besed,
se tke za njenimi kazalci
časa črnozlata sled.
KNJIGA Z ZLATO OBREZO
Ni ga,
ki se vdaja pesnjenju,
da bi je kdaj ne ugledal v sanjah:
moja ima zlato obrezo
in marmoriran papir.
Včasih jo primerjam
s podzemnim jezerom:
tako tesno je zajezena med platnice,
tako zlato je preprežena
s svetlobnimi prebliski.
Spet drugič mi zaprta –
zatorej molčeča –
ždi v naročju kot speči maček,
kar je v mojem besednjaku
presežnik za spokojno.
IL SEGNALIBRO
Inserito tra le pagine
nega fuorviante la sua fame da lupo
che lo ossessiona a intervalli ineguali di tempo
e la sta consolando tra sinonimi e contrari.
Non puoi prevedere
la sua piega. Ti lasci
attrarre ubbidiente
dal suo ondeggiamento
da rispettosa distanza
che sorpassa
lo sguardo e la riga scritta.
NON LONTANO DALLA MIA OMBRA
Un canto che mi ossessiona senza tregua
e sono costretta a viverlo.
Un libro che si apre da solo
e sempre alle stesse pagine.
Mi tuffo e riaffioro
dalla rete delle righe sottili.
Come seguendo una strana e inesplicabile regola
sempre non lontano dalla mia ombra.
SENZA RADICI
Com’è gradevole
essere senza radici!
Così la bora non può nuocerti.
Infatti non può sradicarti.
Può solo sbatterti
da un evento all’altro
che si chiamano vita.
E testardo come sei,
riesci a navigare
anche contro corrente.
SEZIONE TRASVERSALE
La sera sguscio dall’ombra.
Con lo sguardo scivolo
lungo l’accogliente semicerchio.
Parlo così e quello
che gli altri si aspettano da me.
Invano.
Quando si smorza la mia voce,
taluni davvero afferrano
la mia nuova
e illuminata immagine,
sezionata trasversalmente.
Gli altri invece preferiscono chinarsi –
e questi sono in maggioranza –
e raccogliere il mio guscio buttato via.
IL BASSOFONDO
Come acqua convogliata in un alveo diverso
il tuo destino era
estremamente benigno
quando lo seguivi docilmente
e non cercavi di approfondire il letto
né di appiattirlo.
Solo i ciottoli che affioravano dalla superficie
tradivano il bassofondo,
dov’era possibile guadare.
Il bassofondo
che come l’apparente libertà
permetteva generosamente il passo
nell’irrimediabile errore,
o come l’indecisione, assennata
fino alla vigliaccheria,
tratteneva il passo.
Sai ancora
quale oscurità ha osato decidere
per conto tuo?
CERCHIO MAGICO
Sono entrata in un cerchio magico –
era fatto di luce –
sono entrata esitante
come intuendo fin dal principio
che si offuscherà.
Amara constatazione:
un cerchio segnato tutt’intorno
non è mai un taglio
che definitivamente recide.
ALBUM DI FAMIGLIA
Alla mamma
Se non con amore –
per questo probabilmente è troppo presto –
ma almeno incline accarezzo gli anni che hanno
sfruttato i contrasti e l’armonia dei
colori per suscitare la vita
dalla lucida e sensibile carta.
Come tutto,
anche l’esperiezna ha due poli:
molte cose mi sono state tolte,
ma molte altre anche donate.
LE OMBRE NON SONO MAI SOLO GRIGIE
Il giorno cammina con l’ombra fino a sera:
una quantità di sfumature
di stati d’animo…
e le ombre non sono mai solo grigie
e le luci non sono mai solo calde.
E gli amori,
gli amori sono sempre dei caleidoscopi.
LA MIA ANIMA È NOVEMBRE
La mia anima è novembre.
Ho vagato a lungo smarrita.
La solitudine è la bruma nel viale.
Questa solitudine non era mai consistente.
Questa solitudine portava sempre da altrove.
Questa solitudine non faceva male troppo spesso.
Ho vagato a lungo smarrita.
Adesso mi desta la tua voce
ma io non voglio svegliarmi
e non voglio vivere realmente.
Voglio perdermi per sempre
nelle brume di novembre nel viale.
E camminare a lungo a lungo
fino al mistero del bosco tenebroso.
E là rimanere.
ROTAZIONE
Ogniqualvolta mi allontanavo da te
ti ero più vicina
poiché
prima o poi
su una delle traiettorie
la mia tendenza centrifuga
diventava centripeda.
IMPOTENZA
Ho adottato la solitudine
addolcendola in isolamento.
Ho cercato di frenare
la sua vanità con degli specchi
che ho collocato intorno a lei:
con una collana di lacrime,
con una lamiera di stagno
e con il bruno e profondo
e penetrante sguardo di mia figlia
che giudica incessantemente.
In quest’ultimo specchio
riflettevamo tutta la miseria dell’impotenza:
tutte e due anelavamo la goccia di cera
che a un altro è colata nel canto.
L’OROLOGIO CON IL CONTASECONDI
Mi torna in mente un ricordo.
È alquanto amaro,
comunque ricco,
scuro e denso
come la marmellata di more tardive.
Grazie al quale vinco sempre
la lotta contro l’oblio.
Ed ecco un altro ricordo
che preferirei dimenticare.
Un’infinità di volte mi sono consolata
ritenendolo ormai disseccato;
senza succo e odore non sopravvive.
L’ho infilato tra le pagine
di un libro che sfoglio raramente.
Ma con le rimembranze
è come con la solitudine:
nel silenzio si sente l’inesorabile tictac
dell’orologio con il contasecondi.
Come dietro alla penna uno spunto di parole,
si sta intessendo dietro alle sue lancette
la nerodorata scia del tempo.
IL LIBRO DAL TAGLIO DORATO
Non c’è nessuno
che si è votato alla poesia
che non l’ha intravisto nei sogni:
il mio ha il taglio dorato
e la carta marmorizzata.
Talvolta lo paragono
a un lago sotterraneo essendo così
strettamente arginato tra le copertine
e intersecato da luminosi
bagliori dorati.
Altre volte invece chiuso –
dunque taciturno – mi siede
in grembo come un gatto dormente,
e nel mio lessico equivale
a un superlativo per placido.
